Begegnung

Ich sehe deine Gestalt vor mir:
Weite braune Jacke, ein Loch im Schuh,
So kommst du mit der halb geleerten Flasche auf mich zu;
Deine Hose ist verspritzt mit Bier.

Du erzählst von deiner Tochter Gertrud.
Sie führt mit ihrem Mann jenseits der verminten Grenze
Ein einfaches Leben.
Deine Hände halten ihr Bild und beben.
Ich merke, wie gut dir das Reden tut.

Und noch ein anderes Bild zeigst Du mir:
Familienidylle in hübscher Wohnung, längst
Vergangen.
Die Gattin lacht, und es scheint, ihr liebtet
Euch sehr.

Doch dann schied dich der Tod von ihr.
Not und Sorgen hielten dich gefangen.
Du fandest zu neuem Beginnen den Mut
Und die Kraft nicht mehr.

September 1980

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