Der alte Friedhof
Müde starren Jahrhundertnamen
auf moosbewachs’nem Stein.
Verblassende Lettern schließen
die Schmerzen längst gescheh’ner Tode ein.
Altes Weh liegt ergeben
zu Häupten der Zeit:
Der dreiste Wand’rer hält inne,
lauscht süßer Vergessenheit.
Am Horizont hebt sich träg
ein alabasterner Mond.
Welch verzauberter Ort, wo selbst Helios
nur als Dienender thront.
Copyright © 2011 Gabriele Feyerer